《[综恐]邦妮快跑》小说免费阅读

阳光尚未穿透晨雾，整座校园像是从水里刚捞出来一样潮湿，树枝还带着夜晚留下的凉意，而邦妮的脚步一如既往地平静、寡言、无波，却比这一切都要真实得多。

她穿着那件常见的深灰色帽衫，牛仔裤卷到脚踝，露出一段细瘦的脚踝，鞋子磨旧但干净。她从校门走进来，像一道风从山口滑过，不带声音，却改变空气。

爱德华靠在树干上，没有动。只是看着。

她的头发今天没绑，在风里微微扬起，阳光正巧透过树林斑斑点点落在她发间，那一瞬他看见她睫毛下的光斑，像梦里不该有的细节，真实得让人想伸手触摸。

他没有跟上去，没有靠近。只是站在那里，目光追随着她。

早上的第一节英语课，邦妮依旧坐在靠窗的位置，独桌一人。

她把书摊开，指节叩在桌面上，眼神没焦点地看着窗外。

今天是阴天，光线被云层拦腰折断，只有一点点天色透进教室，把她的侧脸照得像水墨画的一角，不艳丽，但很深。

她听见有人走近。

她以为是老师，但一回头，却是迈克尔·牛顿。

那个在历史课教室里，歪着脑袋问她“你是在画桥？”的男生。他站在她桌前，笑得不算讨好，却有点不安。

“嘿，”他说，“可以坐这吗？今天分组活动，后排座都有人了。”

邦妮看了他一眼，眼神没什么敌意，也没什么热情，只是点了下头。

“随便。”

他坐下来，把包往桌下塞，偷偷瞥了她一眼。

其实早在坐到她旁边的那天，他就注意到了。

不是那种“一眼惊艳”的注意，而是那种“等你看第二眼就走不掉”的奇妙吸引。

他不懂她。她不笑，不参与，不社交，甚至走路都不快，但就是有一种让人想看她走进画框里的感觉。

而他确实发现，她漂亮。

不是那种一眼就让人想吹口哨的热辣，也不是那种带着滤镜的“好学生气质”，她的五官是那种需要被认真对待的漂亮。像是旧相册里的彩色照片，起初模糊，越看越清晰，最后清晰得让人不敢再看。

邦妮正读着课本，眉头皱着，但那不是看不懂的皱，而是厌烦的、极端不耐课文语调的嫌弃。迈克尔偷看她的手指，在桌面上敲着节拍，像是心里正播放一首没人听见的歌。

她突然说话，声音低低的：“你要是再看我，就自己换个位置。”

迈克尔一下子坐直：“我、我没看你……就是看窗户。”

“窗户上只有我的倒影。”她头都没抬。

他红了脸。

邦妮终于抬头看他一眼，嘴角弯了弯，那不是笑，是一种“你看起来不像坏人，但也不聪明”的理解。

“你不是个坏人。”她轻声说，“但我建议你不要太靠近怪胎。我可能会传染。”

迈克尔嘴角动了动，“我不觉得你怪。”

“是吗？”她眨了一下眼睛，“你说这话的时候，耳根都红了。”

他闭嘴了。但那张脸却明明白白地写着：我并不讨厌这种对话，甚至有点……喜欢。

而在教室最后排，靠墙的阴影里，爱德华坐着，眼神没有从邦妮身上移开过。

他听见他们的对话，听见迈克尔的每一个自我鼓励的心跳，听见邦妮话语下藏的那点微弱的无奈。不是被误解的无奈，而是被世界逼着一再证明“我不是疯子”的疲惫。

他看着那男孩坐在她身边，一边嫉妒那靠近的距离，一边在心里默念：

她不会喜欢他的。

午餐时间，邦妮还是照常自己坐。

今天她点了马铃薯炖菜，餐盘里颜色土得像是铅笔头拌泥土。她没什么食欲，只是一勺一勺慢慢吃，听着旁边桌子上女生们把“爱德华·卡伦今天穿了深灰衬衣”当成国际新闻。

迈克尔走过来时，她没抬头。

“你还打算自己吃？”

“你还打算再被我骂一次？”她反问，语气不轻不重。

“我不怕。”他说，“你骂得挺有意思的。”

她终于抬头看了他一眼，目光不快不慢地扫了一圈，然后点点头：“你比我想象中更耐打。”

他笑了，坐在她对面。

而在远处，靠窗那张空桌上，卡伦一家如往常那样坐着，五人沉默地演着一出饭局戏码。

爱丽丝偷偷看了爱德华一眼，低声说：“你真的不打算做点什么？”

“她正在跟别的男生说话。”罗莎莉冷冷地提醒。

“我知道。”爱德华平静地说，指尖却死死扣在桌下。

“你要是再不行动，迈克尔·牛顿就要准备圣诞礼物了。”艾美特补刀。

贾斯帕没有说话，他感受到的那种从爱德华体内向外鼓胀的克制和欲望的混合，已经变得太浓。

他从没见爱德华这样。

不是“想得到”。

是“必须解答”。

而那女孩，现在正在对一个普通人说话，偶尔眉角扬起一点讽刺。

可爱得要命。

放学时，邦妮像往常一样走向公交站。迈克尔在后面想追她，却在三步之外被她一句“别送我”直接拦下。

“我不是劳伦·马洛里，”她回头看他一眼，“这一套对我不管用。”

他挠挠头，站住了。

她继续走，风吹乱她的头发，她把发丝拨回耳后，动作利落，背影干净。

而爱德华站在另一条小道上，远远地看着她的侧脸消失在车站转角，整个人没动，只是手指，在风衣口袋里握得越来越紧。

他承认。

他在嫉妒。

但更多的是一种无解的上瘾感。

她不是主动，也不是拒绝，她只是存在。

而他在存在之外，一点点溃败。

公交车像一条缓慢游动的铁鱼，晃晃悠悠地驶入福克斯小镇的居民区，把一车倦意与沉默卸在了熟悉的街角。黄昏降下来，光线像抹脏手帕一样遮住了天空，只剩下几盏零星的路灯，在斑驳砖墙上投出昏黄长影。

邦妮踏下车，双肩包一侧松了点，挂在肩头随步摇晃。她顺着街道走回那栋老式木屋，鞋底在石板路上踩出轻响，像慢节奏的打字声。

她推开门，厨房里已经有了动静，切菜板上的节奏感传来熟悉的“咚咚咚”，还有油锅刚刚升温时“滋啦”的音效，像某种安心的催眠符咒。

“我回来了。”她换鞋，声音不高。

“你妈在厨房炸她那道‘永远不够脆的鸡块’，我在等救援。”父亲约翰·贝尔的声音从沙发后传来，带着熟悉的懒洋洋，隐约夹着对鸡块命运的不信任。

客厅沙发上，他还穿着理发店的灰衫，头发一如既往地梳得光洁，鬓角精致。电视放着某档无聊的脱口秀节目，他却拿着一本钓鱼杂志在翻。

邦妮嘴角抬了抬，拎着书包走过客厅。刚进厨房，热气和油烟就扑面而来，母亲塞西莉亚正一手翻锅，一手夹着电话讲八卦。

“……我不是在开玩笑，苏菲，那刀工真的可以直接进电视节目了。一块肝脏，他缝起来只用了七分钟——七分钟！而且完全没血腥，动作比

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